Prometo arrodillarme en los altares de tus dioses mensajeros y dejar que entonen con sus voces mi oído y cantar lo que ellos cantan.

Prometo guardarme las notas que hagan falta para que los que me escuchan puedan, con sus notas singulares, completar tu canto y complacerse contigo.

Prometo consagrar mis torpes herramientas a cada línea hasta que, sin desbaratar el conjunto, tenga un color digno de ti.

Prometo innovar si (y sólo si) no hallo otra manera de alabarte.

Prometo no prometer en vano nunca más.  A menos que así lo exijas.

Y concédeme, Oh Dios de los Escribas, la gracia necesaria para terminar ésta oración, que ya la corregí un montón de veces y estoy perdiendo la paciencia.

Sandra López Vigil

Si de todo lo que escribo observo aquello que de verdad me gusta (que es poco) quedan los textos que me fueron dictados por alguna misteriosa voz interior.  Esos tienen una especie de unidad o lisura que los otros no: los puedo leer de principio a fin sin tropiezos. Especialmente si fui respetuosa de la voz de turno y me dejé llevar, limitándome después a pulir algún detalle. Es decir, cuanto menos yo meto la mano, mejor quedan. Se nota si me retobé o me distraje, por los grumos y  las asperezas.

Tengo más de una voz que me dicta. No sé cuántas, nunca las conté. Cada una tiene ritmo, tono, expresiones y palabras que le son propias. Cada una tiene un estilo diría, si no fuera porque no les quiero dar semejante crédito.  Las hay que repiten la misma palabra en el texto varias veces  (cosa que a mí me revienta). Las hay que usan un vocabulario pretencioso, las hay de oraciones que cuando las leo me quedo sin aire antes de llegar a la mitad.  Las hay que puntúan cada dos palabras como si fueran disparos de metralla. Dulces, socarronas, infantiles, masculinas, femeninas.

¿Serán un punto de vista? ¿Cómo puede un punto de vista traer asociada tanta cosa? No sé. Tampoco sé como hacen para repartirse las ideas, impresiones o lo que sea que me inspira.  Sin embargo alguna lógica hay en el "cuál cuenta qué", sólo que no se dignan en informarme.

En definitiva, cuando escribo pasable, soy nomás la esclava que hace el trabajo sucio y pone el gancho.

Sandra López Vigil

 Hoy vino Christine a traernos algunas cartas y regalos de la familia. ¡Sólo dos meses sin verla y sin embargo parece otra! No se trata del peinado a la moda europea. Es otra cosa. Tomamos el té en la galería. El perfume de los jazmines era tan intenso que por un momento sentí nauseas. Mamá se quejó durante todo el tiempo, con ese tono amargo y recriminatorio que emplea frente a la gente feliz, como si la felicidad de los otros le resultara obscena. Alejandro llegó tarde y se fue enseguida. ¿Un nuevo negocio entre sábanas de hilo? Cada vez los tiene más seguidos y pone menos cuidado en ocultarse. Ojalá los chismes nunca lleguen a oídos de Christine, siempre fue sensible a las habladurías y en su nueva situación…Voy a esperar unos días antes de contarle lo que me dijo Ignacio. No gano nada con preocuparla y lo que tenga que ser será. Me consuela pensar que podrá buscar refugio en la familia de Ernesto si todo resulta como yo lo supongo. No sé como hice para contener las lágrimas cuando se fue. Seguía radiante, como si la atmósfera fétida que inunda la casa desde que ella no está ni siquiera la hubiera rozado.

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Una confesión de positivismo paradójico y vocación minimalista que termina siendo casi poética, pues no se encontró otra forma (como tampoco modo de abreviar el título).

Para conocer de Dios, el amor y el dolor, como en aquello del Bien, la Belleza y la Verdad, prefiero la experiencia directa a los mapas. No entiendo las escalas y las referencias de los Atlas, a menos que, a fuerza de intuición y ampollas en los pies, haya recorrido algún tramo del territorio. Como tengo pies de japonesa, me va llevando la vida aprender lo que los mapas, si no fuera tan escéptica, me hubieran enseñado a lo sumo en un par de años.

Una vez en viaje, sólo voy por laberintos o bandas de moebius cuando mi torpeza me impide encontrar la línea recta que va de un punto a otro de la espiral en que aquellos tres se van desplegando. Aun así me van mejor los caminos de polvo que las autopistas, porque se puede ir descalzo y quedarse algo del camino en la planta de los pies. Atrás, quedan las pisadas que el viento y la lluvia arrastrarán quién sabe adónde.

De esos y otros espacios tridimensionales, puedo contar apenas lo que se ve desde donde estoy, una parte tan pequeña del paisaje total que difícilmente podría ser mapa para alguien más. Por eso ando en silencio siempre que puedo (y nunca puedo lo suficiente): las palabras, como las florituras en el camino, sino suman restan.

¿Qué más puedo decir que no esté a la vista o asomando entre las letras con que me voy andando?

Sandra Lopez Vigil

Cuando me levanto te amo con loca alegría. Cuando va mediando el día te amo con evidente ansiedad. Cuando atardece te amo con agridulce melancolía. Cuando cae la noche, mejor no te cuento.

Sandra Lopez Vigil